En lengua aragonesa 'mareta' significa sirena de mar.
Es el nombre que Gara d´Edizions ha dado a su nueva colección de poesía.
Mareta, colección de poesía.
El primer autor publicado es Andrei Medeleanu, El gris recuerdo de los cuervos. Otros huesos, otros restos.
En Artes & Letras de Heraldo de Aragón apareció esta reseña de Medeleanu y su libro:
El payaso de Dios
Esfuerzo del alma por
tocar el cielo,
la gris agonía desmonta
el festín,
el baile es ahora drogas
de sueños de fuego,
la luz es metal de frío
aburrimiento.
Los ángeles no lloran, ni
tocan sus trompetas,
las penas son el vino del
demonio taciturno,
las flores de marfil
despiertan
en los dedos del mundo.
La tumba es solo mía,
el gusano, las ratas, el
pelo,
los dientes, el
esqueleto.
El mar retuerce las bocas
llenas de sal de soles,
el jardín es una fiesta
de verdes partes nobles.
¿Dónde están los niños?,
¿Dónde sus miradas?,
¿Dónde andan las brujas
con su pelo plateado?
La tumba es solo mía,
el gusano, las ratas, el
pelo,
los dientes, el
esqueleto.
El paraíso es palma
de la mano de los dioses,
por eso ando solo
bordeando sus destinos,
todos gritan euforia
mirando los laureles,
la victoria no exige
que exista la victoria.
Me llaman payaso,
el paraíso del payaso,
el payaso y su paraíso
de la burla renacido.
Dios me ha creado,
soy su fiel arlequín,
condenado a destruir
todo el mundo Primero.
Tengo que olvidar,
la tumba es solo mía,
el gusano, las ratas, el
pelo,
los dientes y vuestros
esqueletos.
Andrei Medeleanu
Amor
Grito de ausencias tras
las cortinas,
la sangre recuerda al
cuervo herido en la batalla,
otra luz se divisa en el
pasillo,
otra lágrima camina hacia
el horizonte.
La cama es una cárcel
antigua y oxidada,
el amor ya no cubre la
habitación del caos,
el cuadro dibuja los
cadáveres deformes
de las penas y los humos
del último cigarro.
Otra copa por favor.
Es lo que necesitas.
Otra vida, otro beso,
otra noche de belleza.
Carmín, la servilleta,
el espejo que te miente,
un móvil que agoniza
tras las llamadas
perdidas.
Tu alma inmaterial no
mueve la conciencia,
tus días son de campo,
tus noches, dictaduras.
Mujer del arcoíris
tu sonrisa ya no baila,
solo conserva la
apariencia
para nunca delatarse.
Las 10 de la noche,
el universo se detiene,
el cuervo posa sus plumas
sobre la televisión,
el demonio vuelve a casa,
los golpes se suceden,
la muerte se aproxima,
las flores se preguntan
si esto es amor.
Andrei Medeleanu
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